L’homme hume
Le gris, la brume
La plume trempe dans l’encrier
La ville devient ce que l’on a créé
Un cauchemar
Un terrain de jeux merveilleux
Tout dépend des yeux qui regardent
Le gris, la brume
La plume trempe dans l’encrier
La ville devient ce que l’on a créé
Un cauchemar
Un terrain de jeux merveilleux
Tout dépend des yeux qui regardent
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